Recopilo en este espacio algunos poemas que escribí durante el 2020. Son los que aparecerán en mi próximo poemario Historia natural de las ciudades, que espero terminar y publicar ya sea a finales de este año o para el siguiente.
Me agradará mucho recibir tus comentarios sobre estos escritos.
En el mes de abril apareció el poema Cantan nuevos pájaros en el Fanzine Agua Subterránea donde se publicó a poetas mexicanas de las periferias. Puedes ver el Fanzine aquí.
En abril compartí este poema que no me convence tanto. Ya me dirán ustedes.
DE LA ÚNICA VEZ QUE LA AUTORA MENCIONA AL POETA El oficio de fregar los trastes que cuando lo hace el poeta es digno de escucharse acompañado de la sonata, del aria alemana En cambio si lava su mujer transcurre en silencio Ella no devanea con la reflexión filosófica mientras enjabona el vaso, el cubierto piensa, cavila, eso sí qué cocinará para la cena cómo quitará el cochambre de la estufa Ella no cae en la metáfora del agua por el manantial En cambio se apura a retirar con la mano del fondo del plato y poner en el balde las sobras del pan, de la cebolla, del pimiento que el poeta no se terminó de su almuerzo.
En mayo este otro texto, sobre los lugares que ya no visitamos.
EXTRAÑAMIENTO
Todavía existen los parques
a los que iban los novios en la noche
para besarse
mas ya no se encuentran los novios
no se besan
detrás de un arbusto medio seco
un cachorro asoma
hambriento
busca un hueso una morona
que haya tirado por error
la última persona que pasó
El parque por las noches
antes lo cruzaban las muchachas
venían saliendo de la escuela
caminaban por aquí para llegar al metro
a veces las seguía un cuerpo fornido
amenazante
y ellas apresuraban el andar
hasta la siguiente luminaria para ver
su sombra por lo menos
como testigo o última huella
algunas lograban llegar a la escalera que desciende al metro
zap-zap
zap-zap
zap-zap
caminar rápido, meter el boleto al torniquete
voltear y el alivio
porque el hombre se esfumó.
Ellos pasaban por el parque
ellas pasaban por el parque
pero hace días que nadie viene
los animales han tomado el territorio
los zanates se han apoderado
de las bancas, de las jardineras,
de las casetas de teléfono que aún quedan
en el parque
saliendo del metro La Raza
los perros toman agua de los charcos
hurgan en los botes de basura
porque hace semanas
nada pasa, nadie deja caer
sus moronas
Dónde estarán las muchachas
los hombres, los novios
Aquí sigue el parque.
Estoy muy contenta porque en el mes de junio, la página Poesía de Morras publicó este breve poema.
Después hice esta otra versión. Me agradaría saber cuál de las dos prefieren.
Quiero regresar a la infancia
cuando el olor a humedad invadía la casa
y las láminas estaban a punto de romperse
de tanta lluvia
Nuestro lujo era el tornamesa
donde escuchábamos los discos
de Daniel Santos
Quiero regresar ahí
al calor que emana del moho
que era mi hogar
Añoro
esas tardes
contadas
sin gritos
sin golpes
sin lágrimas
Luego vinieron muchos meses de silencio y solo tengo este texto que escribí al final del otoño.
Los historiadores del futuro analizarán este año como una guerra: China lanzó el primer ataque en noviembre de 2019, lo llamó covid. Estados Unidos respondió con un creciente número de infectados. La Unión Europea fue su aliada, aumentaron los decesos, cerraron las fronteras. Al inicio los caídos fueron muchos hombres. Perdimos muchos hombres. Fue saqueada la sabiduría de los pueblos. Perdimos muchos ancianos. Y los niños dejaron de ir a la escuela, de jugar en las calles, los encerraron en sus casas. Se fueron quedando solos. El proyectil de la crisis destruyó empresas, pequeños negocios y pastelerías. Algunas personas no salían sino para buscar algo de comer. Otras, presas del pánico, se aglomeraban en las calles, en las tiendas. También los animales padecieron los estragos. Ejecutaron pollos, cerdos, visones. Millones de personas resultaron malheridas. Deprimidas, ansiosas. No podían dormir por las noches. La sirena de ambulancia anunciaba alerta roja, toque de queda. No alcanzaron las armas, camillas ni doctores, para defenderse. El ataque era incontenible. No hubo tanque americano que pudiera salvarlos. Frío, frío, calor, frío, aire. Las semillas de los árboles caen al suelo de concreto, donde no germinan. A menos de que se escondan en las grietas. Este año fue como la guerra y el virus nos atravesó como los átomos de una bomba. El rey de Suecia se arrepintió. Isabel II se recluyó en Windsor. El presidente más poderoso perdió la contienda. Ángela Merkel lloró. Al final del otoño las semillas caen de los árboles y se ocultan en las grietas del concreto.
Espero nuevos versos para este 2021.
O si lo prefieres
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